protocolo.
(Del b. lat. protocollum, y este del gr. πρωτόκολλον).
1. m. Serie ordenada de escrituras matrices y otros documentos que un notario o escribano autoriza y custodia con ciertas formalidades.
2. m. Acta o cuaderno de actas relativas a un acuerdo, conferencia o congreso diplomático.
3. m. Regla ceremonial diplomática o palatina establecida por decreto o por costumbre.
4. m. Plan escrito y detallado de un experimento científico, un ensayo clínico o una actuación médica.
PROTOCOLO I
RC a las 10:40 [ve a RC acostado en la cama a las 10:39]
a las 10:39 [se revuelca unos segundos antes]
10:38 [hace algún movimiento]
11:01 se pregunta [por lo que sentía cuando se observaba]
asegura estar absorto por las nubes
hoy cubren el cielo
10:45 [esperaba a que el sol ingrese]
[10:46] abrió la persiana como el otro sábado
el diario tirado en la cama [espera silencioso con estridentes titulares]
el café [10:50] humea pero no hace los esperados jueguitos con el sol
se mira las manos sobre el cuaderno [10:55]
deja pasar la música de la radio [los mismos temas de siempre]
¿serán así las mañanas toda su vida? [se mira la camiseta blanca. Ya 10:57]
se asegura que no [aunque duda duda y duda incluso de la duda]
los segundos del reloj [no pasa las 10:57]
se sumerge en el cuadrante y lo recuerda bajo el agua
mientras que nada lo observa. Mide
está sólo en la profundidad de ese lapso
[se mira por última vez. Ya son las 11:00]
en breve coincidirá consigo mismo
una sonrisa dibujada
cara lavada
saldrá a caminar
sumado sin querer
al tiempo
[11:00 RC se incorpora]
PROTOCOLO II
RC a las [21:00]
La habitación es de laca azul y blanca (la llamaban petrificada)
Agarra Corazón desde el lomo
20:59 termina de ponerse el pijama [hace frío]
se ve bien
21:01 lee un pequeño vigía lombardo
[1969 y todavía el hombre no pisó la luna]
21:15 lee [un chico está en los hombros de su padre para ver pasar al héroe nacional italiano]
sumido en sueño de ser grande
cree que sumará más páginas antes de dormirse
se ve [años después desde esta otra cama]
el mundo y su periferia concentrado
en las sábanas
mini aleph [en la calle Sarmiento: padre del aula]
concentración de alfabetos [por la doble escolaridad, doble idioma]
todos se mueven en la casa [21:24]
a sus espaldas [el hermanito RC no lee, sólo juega]
21:25 el sueño lo lleva en andas
cree que será héroe
rescatará princesas
escribirá muchos libros
[21:27] no recuerda quién es
ya está todo en sombras
excepto algún destello
azul
blanco.
PROTOCOLO III
[Son las 13:30] él la besa antes de comer
ella cocina y a él lo pierde
[a las 13:45 comen] es como el desayuno casi
una réplica
[16:30 del domingo] es invierno
la tarde se agota
[15:00 el sueño los envuelve] antes el abrazo
estirando el hombro para tomar su cuello [14:59]
se sueltan exhaustos
él pierde el sentido
ella disfruta (le pide que la mire)
[siendo las 14:30] el primer beso se prolonga
haber terminado de lavar todo
se abrazan al cruzarse en el pasillo
el cepillo de dientes de ella y de él
[14:15 comen en silencio]
van a salir a caminar antes de la semana
buscar refugio [17:00]
de la mano un poco abrazados
avanzan sin saber
qué les espera
[se escurre el día. Las 18:30 y llovizna]
Sábado al mediodía
La verdulera me recomendó ése tomate
preguntando por mi habitual banana
rió fuerte. Me hizo cosquillas
la lechuga francesa, un poco
es para mí solo
la otra (verdulera) asomó por sobre su hombro
rió también. Se sumaron estridentes
me perdonó cincuenta centavos
las monedas escasean
pero viven en la abundancia
y mientras salía
ellas seguían riendo.
Me sentí feliz
inexplicablemente plácido
preguntando por mi habitual banana
rió fuerte. Me hizo cosquillas
la lechuga francesa, un poco
es para mí solo
la otra (verdulera) asomó por sobre su hombro
rió también. Se sumaron estridentes
me perdonó cincuenta centavos
las monedas escasean
pero viven en la abundancia
y mientras salía
ellas seguían riendo.
Me sentí feliz
inexplicablemente plácido
Me gustaría levantarme muerto una mañana
sin haberme enterado
que desperdiguen mis restos
los cremen, hiervan
fosilicen
no me interesa demasiado
qué hagan con los despojos materiales
los partan, compartan
o deshagan
se maten por mí
que les importe nada
no me preocupa
total estaré muerto
esa tarde
y nada me conmoverá ya
ni un poco.
sin haberme enterado
que desperdiguen mis restos
los cremen, hiervan
fosilicen
no me interesa demasiado
qué hagan con los despojos materiales
los partan, compartan
o deshagan
se maten por mí
que les importe nada
no me preocupa
total estaré muerto
esa tarde
y nada me conmoverá ya
ni un poco.
Fue (¿fue?) la última noche que bailaron así. Encastrados. Cada movimiento se enhebraba con el del otro. Sincronía indisimulable. Una despedida en ese quincho al pie de la sierra. Llovía a cántaros. El músico, fácil de recordar: un porteño, que huyendo a ese paisaje por amor a una lugareña, allí ancló su vida para siempre. Los pasajeros del hotel bailaban, también los mismísimos empleados se mezclaron en ese carnaval de disolución de jerarquías.
Los dos habían llorado por días preparando la despedida que danzaban. Una grieta se había profundizado. El agua cayó día tras día desde el momento en que comenzaron a conocerse, horadando progresivamente el futuro. Sin mañana no hay relación. Les quedaba cada vez más pasado, hermoso, increíble, del color de los ojos de ambos. Un pasado convertido en eterno presente, aunque ese fluir de días no alcanzaba. Pero, ¿cómo? se preguntaba él ¿existe algo más que disfrutar en forma perenne del acople de dos almas y cuerpos? Sin embargo ella deseaba un mañana más claro. Exigencia vacilante, con retrocesos, tímida a veces pero que formaba un ariete de una potencia emocional imparable. ¿Era posible ese estado salvaje, natural sin más definiciones? cuestionaba ella. Nadie dictó que esa era el modo en que las cosas debían ser, pero se sobrepuso al fluir habitual. Incontenible. Incontenible como la envidia que despertaban en ese momento y la que habían generado años atrás cuando en aquella otra fiesta se abrazaron y salieron a bailar. Él, con los ojos cerrados, ni siquiera se daba cuenta de las caras que los miraban. Ella se dejaba llevar, se mecía con su corazón. Acoplados, aislados de todos. La lluvia caía fuerte, era imposible retirarse a la habitación, aún cuando al día siguiente temprano tendrían que volver. No hablaban. Tampoco esa otra pareja, sentada sin bailar. Desolada. Su futuro no llegaba y lo ansiaban. Querían ser padres y no podían.
Un futuro imposible parece ser la marca indeleble del amor que hace llorar.
El amor puede, sin querer, dejar yermos los corazones.
Viajera Editorial Siempre de Viaje
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Estuche Negro Ricardo Czikk
malapalabra Cecilia Maugeri
clin caja Aníbal Ilguisonis
Miércoles 17 de junio a las 19 hs.
en el Centro Cultural de la Cooperación
(Corrientes 1543), Sala Solidaridad
Con la participación especial de
Jorge Monteleone, Adriana Mancini,
Daniel Scarfó y Karina Macció
más info en www.viajeraeditorial.com.ar
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